El Juicio Final de Amon Göth: Cuando el Comandante Nazi Pagó (1946)

El cañón de un rifle de precisión brilla bajo el sol pálido de Polonia. Desde el balcón de una villa lujosa, un hombre alto, de casi dos metros, sostiene el arma con una mano descuidada mientras da un sorbo a su copa de coñac. Abajo, en el fango del campo de concentración de Płaszów, una silueta humana camina un segundo más despacio de lo normal. Es un prisionero exhausto, un cuerpo esquelético que intenta cargar una piedra. El hombre del balcón no siente rabia. Siente aburrimiento. Apunta, aprieta el gatillo y el estampido quiebra el silencio del valle. El prisionero cae fulminado en el polvo. El tirador bosteza, deja el rifle y regresa al interior de su mansión para continuar con una orgía que empezó la noche anterior. Ese hombre es Amon Göth. Un monstruo real, un psicópata con uniforme de las SS que jugaba a ser Dios. Pero la historia no termina en los campos de la muerte. La verdadera trama, la que hace que la sangre se congele, comienza cuando el horror se detiene y las víctimas deciden que el verdugo no puede escapar. Esta es la crónica de una cacería humana, de un juicio implacable y del día en que el carnicero de Płaszów descubrió que la cuerda del verdugo también sabe medir el tamaño de la justicia.

Cuando uno se adentra en los archivos de la Segunda Guerra Mundial, es común toparse con burócratas del terror, hombres grises que firmaban órdenes de ejecución detrás de un escritorio. Pero Amon Göth era una anomalía. Nació en Viena en 1908, en el seno de una familia burguesa que poseía una editorial de libros y arte. Tenía la comodidad garantizada, pero carecía por completo de calidez emocional. Desde mi perspectiva, tras haber analizado cientos de perfiles criminales, este vacío original suele ser el caldo de cultivo ideal para los peores fanáticos. Göth despreciaba la autoridad familiar, era indisciplinado y, cuando la Primera Guerra Mundial dejó a Austria sumida en el caos y la radicalización política, el joven Amon encontró su verdadera religión: el nacionalismo étnico y el antisemitismo más visceral.

Para 1930, con apenas 22 años, Göth ya formaba parte del partido nazi austríaco y de las SS. No era un seguidor pasivo; era un activista violento. Cuando el partido fue prohibido en Austria, huyó a Alemania y comenzó a traficar armas y propaganda de contrabando hacia su país natal. La agresión, la obediencia ciega y el fanatismo eran las únicas monedas de cambio que cotizaban al alza en ese nuevo orden. Tras la anexión de Austria en 1938, regresó como un héroe del submundo criminal nazi. Se casó, tuvo tres hijos, pero su verdadera pasión no estaba en el hogar. Estaba en la destrucción.

La invasión de Polonia en 1939 abrió las puertas del infierno y Göth se lanzó de cabeza. Asignado al territorio ocupado, comenzó confiscando propiedades judías y organizando reasentamientos forzosos. Su eficiencia fría lo llevó rápidamente al Estado Mayor de Odilo Globochnik, el cerebro de la Operación Reinhard, el plan nazi para exterminar a los judíos de Polonia. Aquí es donde la historia se vuelve un asunto personal para cualquiera que tenga un mínimo de humanidad. Göth no solo organizaba los trenes hacia los campos de exterminio de Bełżec, Sobibór y Treblinka; él disfrutaba del proceso.

A principios de 1943, recibió el encargo de construir el campo de concentración de Płaszów, cerca de Cracovia. Lo levantó sobre las tumbas de dos cementerios judíos destruidos. Imaginen el impacto psicológico: obligar a los prisioneros a cavar los cimientos de sus propias prisiones entre las lápidas y los restos óseos de sus antepasados. Si las obras se retrasaban un solo día, Göth ejecutaba a los obreros en el acto para imponer disciplina. Cuando el gueto de Cracovia fue liquidado en marzo de ese año, miles de sobrevivientes aptos para el trabajo forzado terminaron en Płaszów. El resto —ancianos, enfermos y niños— fueron enviados directamente a las cámaras de gas.

Fue en Płaszów donde Amon Göth desató su verdadera naturaleza. Se paró frente a los prisioneros y les dijo una frase que quedó grabada a fuego en la memoria de los sobrevivientes: “Yo soy vuestro Dios”. Y no era una metáfora. En ese lugar no había leyes ni reglamentos que protegieran a nadie. La vida y la muerte dependían del estado de ánimo con el que el comandante despertaba cada mañana. Si la sopa estaba demasiado caliente, le disparaba al cocinero. Si un prisionero no lo saludaba con la velocidad requerida, lo ejecutaba. Vivía en una villa señorial con vistas directas al campo, y su pasatiempo favorito era practicar el tiro al blanco desde su terraza con las vidas de los hombres y mujeres que se arrastraban por el fango.

La crueldad de Göth tenía matices teatrales que rozaban la perversión pura. Entrenaba a sus dos perros, Rolf y Ralph, para que atacaran a los prisioneros y los despedazaran vivos bajo su mirada complaciente. Sin embargo, en medio de esa barbarie, a veces surgían destellos de una arbitrariedad escalofriante. En su cumpleaños, en diciembre de 1943, ordenó que trajeran a su presencia a Natalia Karp, una pianista polaca recién llegada al campo. Le ordenó tocar. Natalia, con las manos temblorosas y el miedo calando sus huesos, se sentó al piano e interpretó el Nocturno en sostenido menor de Frédéric Chopin. Lo hizo con tanta maestría y desesperación que Göth, conmovido por un ramalazo de sentimentalismo retorcido, declaró: “Ella vivirá”. Gracias a esa melodía, Natalia y su hermana salvaron la vida. Pero para la mayoría, el destino era la colina de Hujowa Górka, el principal sitio de ejecuciones masivas del campo, donde se calcula que entre 8,000 y 12,000 personas fueron asesinadas bajo su mando directo.

Pero la arrogancia suele ser el talón de Aquiles de estos monstruos. Mientras Göth se pavoneaba en su villa, rodeado de criadas, mayordomos, masajistas, un médico personal y una flota de autos de lujo, comenzó a robar. Y no le robaba a cualquiera; le robaba al Estado alemán. Göth acumuló fortunas en diamantes, divisas extranjeras, pinturas, alfombras y muebles confiscados a las víctimas. Según las estrictas y cínicas leyes de las SS, todo ese botín pertenecía al Reich, no a los oficiales. Sus propios compañeros, movidos por la envidia y el resentimiento ante su ostentación desmedida, lo denunciaron. En agosto de 1944, la Gestapo interceptó el primer vagón de tren repleto con el botín personal de Göth en la frontera checa. En septiembre, el carnicero de Płaszów fue arrestado por la propia policía secreta nazi.

Es una ironía tremenda de la historia: el hombre que había asesinado a miles de personas inocentes no fue encarcelado por homicidio, sino por robo de propiedad estatal y violación de la disciplina interna de las SS. Pasó por un tribunal nazi, pero el colapso militar de Alemania en los meses siguientes provocó que el caso fuera archivado en medio del caos generalizado. Los médicos de las SS lo declararon mentalmente incapacitado y lo trasladaron a un centro médico en Baviera, donde permaneció protegido de la justicia real hasta el final de la guerra.

En mayo de 1945, el Tercer Reich se desmoronó. Göth, consciente de que los aliados no tendrían piedad, intentó mimetizarse con el paisaje. Se vistió con el uniforme de un soldado raso del ejército regular alemán y huyó, pero fue capturado por las tropas estadounidenses cerca de Múnich. Fue enviado a un campo de prisioneros en los terrenos del antiguo campo de concentración de Dachau. Durante meses, negó ser un oficial de las SS. Usó un nombre falso y mantuvo la cabeza baja, confiando en que la inmensidad del caos de la posguerra le permitiría recuperar la libertad.

Pero las víctimas no olvidan. Los sobrevivientes de Płaszów iniciaron una búsqueda implacable. Cuando supieron que un hombre con las características físicas de Göth estaba retenido en Dachau, se presentaron ante las autoridades militares estadounidenses y lo señalaron directamente. El velo cayó. Frente a los testimonios detallados y la documentación incautada, el gigante nazi ya no pudo sostener la mentira. En 1946, fue extraditado a Polonia para enfrentarse al Tribunal Nacional Supremo de Cracovia.

El juicio, celebrado entre agosto y septiembre de 1946, fue un evento catártico para toda una nación. La sala estaba abarrotada de sobrevivientes. Hombres y mujeres que habían visto a sus hijos morir bajo las balas de Göth se pararon a pocos metros de él para relatar los horrores de Płaszów, la liquidación del gueto de Cracovia y las masacres en Tarnów. Göth, fiel a su arrogancia, no mostró ni un ápice de arrepentimiento. Su defensa se basó en el viejo y gastado argumento de que “solo cumplía órdenes”, una estrategia que el tribunal rechazó de inmediato. Incluso se permitió el lujo de burlarse de las víctimas durante las sesiones, mirando a la audiencia y comentando con desprecio: “¿Qué hacen tantos judíos aquí? Nos habían dicho que no quedaría ninguno”. Para demostrar su desdén por el proceso, se pintaba las uñas de forma ostentosa mientras los testigos lloraban en el estrado.

El veredicto fue inevitable: culpable de crímenes de guerra, crímenes contra la humanidad y homicidio masivo. La sentencia: muerte en la horca.

El 13 de septiembre de 1946, el escenario del horror cambió de bando. Amon Göth fue conducido al patíbulo en la prisión de Montelupich, en Cracovia. Aquí la realidad superó a la ficción dramática. Göth era un hombre tan alto que los verdugos calcularon mal la longitud de la cuerda. En el primer intento, la trampilla se abrió, pero la cuerda era demasiado larga y los pies de Göth tocaron el suelo, dejándolo con vida. Tuvieron que subirlo, ajustar los nudos y volver a intentarlo. El segundo intento volvió a fallar por la misma razón. El carnicero que había decidido la muerte de miles con un simple movimiento de cejas tuvo que esperar el diseño exacto de su propia ejecución. Solo al tercer intento la física de la soga hizo su trabajo. Sus últimas palabras, un grito ahogado de fanatismo estéril, fueron: “Heil Hitler”. Su cuerpo fue incinerado y sus cenizas se arrojaron al río Vístula, asegurando que no quedara un solo rincón en la tierra que pudiera servir de santuario para su memoria. Tenía 37 años.

Mirando hacia el futuro, el eco de Płaszów no se extinguió con las cenizas de Göth en el Vístula. En las décadas posteriores, la villa desde la que disparaba se convirtió en un recordatorio silencioso de la fragilidad humana. El área del antiguo campo fue devorada lentamente por la vegetación y el crecimiento urbano de Cracovia, transformándose en un parque conmemorativo donde hoy los visitantes caminan entre los senderos que alguna vez conocieron el terror absoluto. El destino de su familia también estuvo marcado por la sombra del verdugo; su hija, Monika Hertwig, nacida poco antes del final de la guerra, pasó su vida adulta lidiando con el peso del apellido y buscando a los sobrevivientes de su padre para pedir un perdón que no le correspondía a ella otorgar, pero que necesitaba para encontrar su propia paz. La historia de Amon Göth nos demuestra que la justicia puede tardar, puede verse entorpecida por la burocracia y el caos de los imperios que caen, pero cuando las víctimas se niegan a olvidar, el destino encuentra la manera de ajustar las cuentas, incluso si se necesitan tres intentos en la horca para lograrlo.